Magazine d'art, de Littérature et des Idées
Je suis désolé ! Aucun dimanche ne sera comme avant.Depuis un mois, avec ma femme-tigre, je suis emprisonné. Mais ton sourire et ta poitrine, mes seules échappatoires pour m’ouvrir aux … Continuer la lecture de Lettre pour retrouver mon chemin
Pas vraiment les rencontres avec mon directeur de mémoire, ma réflexion sur la Musique Vodou attendra, j’aurai ma licence en Psychologie plus tard, le temps est un long fleuve comme dit l’adage chinois, ou japonais, je ne sais plus
Pas vraiment mes potes de la fac, avec qui je fume beaucoup plus que n’importe autre chose, et puis on parle de femmes qui nous font baver d’amour, de jeux de hasard auxquels on prévoit souvent de ne plus jouer, de gangs-des-grands-chemins, de bandits notoires, de bandits si notoires que des panels de Radio entiers discutent avec eux lors de certaines émissions
« Allô, c’est Bandit untel
Allô, Monsieur le Bandit. Comment s’est levé ton quartier, ce matin ?
Bon, tranquille, tranquille ; posé telle une marre de café.
J’ai entendu que tes hommes ont opéré sur la Nationale numéro 1, hier après-midi.
Ce sont des rumeurs. Avec mes hommes, on était sur la 3 »
Je voudrais t’écrire de mains habiles, forger des phrases à partir du langage des dieux, te peindre toute la beauté que le verbe humain ne peut se vêtir, mais hélas c’est d’un cœur blessé, d’une âme fragmentée que je t’écris cette lettre.
Je pense à toi. Alors que cette période difficile fait renaître des liens, aiguiser des talents et en découvrir d’autres, et force à des dispositions particulières, moi je découvre l’amour. Mais après tout, existe-t-il un temps spécial pour aimer? L’amour se conjugue à tous les temps, soutiendraient certains : à l’imparfait, au passé, au temps d’Avent, au temps maussade et surtout au présent. Il fait toujours un temps d’amour sous le firmament quelle que soit la température. Je ne sais pas vraiment ce que c’est que d’aimer en temps de grandes inquiétudes. Certes, j’ai quelques fois pleuré mes déboires d’amourettes sur l’épaule d’une lune compatissante mais je n’ai jamais, jusque-là, marché dans le pressant besoin d’aimer. Je n’ai vécu aucune guerre mais cette pandémie n’en vaut-elle pas deux ?
Vendredi n’aurait plus été un jour mais une chanson que j’aurais entonné au rythme de ton nom. Crescendo, decrescendo, tremolo, vibrato, soupir, silence, demi-soupir et variations. Vendredi n’aurait plus été un jour de la semaine mais un souvenir. Souvenir de chair et de voix. Vendredi aurait enfin eu une raison d’être vendredi mais on n’a pas eu le temps de le baptiser.
De là où je t’écris, nous vivons de l’absence des êtres aimés . Tu y trouveras des yeux qui ont trop pleuré, des coeurs qui ont trop aimé, des mains viellies à force d’avoir trop chéri et des corps qui ont soif, soif d’autre corps, soif de chaleur, d’amour, de tendresse et de tout ce qui nous vivifie. De là où je t’écris, les femmes ne souffrent pas de la stupidité des hommes et les hommes ne sont pas assez cons pour se croire supérieures aux femmes.
Cela remonte à la mémoire des temps perdus. Un dimanche, différent de ceux tristement abroyés par la vie en rogne. Le destin m’a fait côtoyer le bonheur dans son état le plus pur. Vous qui ne le savez pas encore. Le bonheur a vu le jour aux Gonaïves, la Cité de l’indépendance d’Haïti. Retenez-le une fois pour toute ! Le bonheur est ma Ceunie. A cet instant que je ne saurais décrire, je me fais de l’air pour mieux arpenter son architecture corporelle. Une Merveille. Une vrai panacée oculaire !
Il est connu, les gens écrivent par temps de guerre. Mais, par temps de pandémie, il y en a peu. De mémoire littéraire, je ne peux citer que La peste de Camus. Peut être, ils ont compris le message. Et si on n’en meurt pas tous, qui lira ces maudits livres?
Tu es mon tout, tu le sais mieux que moi. D’où tu es, je sais que tu ne cesses de penser à ta perle rare, celle pour qui tu vivais. De toute façon, je n’aurai pas à passer tout mon temps sous ce toit, il faut que cet oiseau noir arrête son vol pour que le soleil de la vie réapparaisse dans le monde, et comme ça je travaillerai jour et nuit pour réaliser nos rêves juste pour te faire plaisir.
Les mots servent de médium pour parler et décrire nos émotions, lourdes et pesantes, volatiles et jubilatoires, foudroyantes et salvatrices. Quelles qu’elles soient, nous essayons de nous soigner par l’écriture … Continuer la lecture de Lettre à Clochette
Les mots servent de médium pour parler et décrire nos émotions, lourdes et pesantes, volatiles et jubilatoires, foudroyantes et salvatrices. Quelles qu’elles soient, nous essayons de nous soigner par l’écriture … Continuer la lecture de Lettre à D
Les mots servent de médium pour parler et décrire nos émotions, lourdes et pesantes, volatiles et jubilatoires, foudroyantes et salvatrices. Quelles qu’elles soient, nous essayons de nous soigner par l’écriture … Continuer la lecture de « J’ai une longueur d’avance, ma verge est encore mobile »
Les mots servent de médium pour parler et décrire nos émotions, lourdes et pesantes, volatiles et jubilatoires, foudroyantes et salvatrices. Quelles qu’elles soient, nous essayons de nous soigner par l’écriture … Continuer la lecture de Musique de chambre
Les mots servent de médium pour parler et décrire nos émotions, lourdes et pesantes, volatiles et jubilatoires, foudroyantes et salvatrices. Quelles qu’elles soient, nous essayons de nous soigner par l’écriture … Continuer la lecture de Par amour, je ne sortirai pas vivant de ce confinement
Les mots servent de médium pour parler et décrire nos émotions, lourdes et pesantes, volatiles et jubilatoires, foudroyantes et salvatrices. Quelles qu’elles soient, nous essayons de nous soigner par l’écriture … Continuer la lecture de Lettre à la Choubouloute
Les mots servent de médium pour parler et décrire nos émotions, lourdes et pesantes, volatiles et jubilatoires, foudroyantes et salvatrices. Quelles qu’elles soient, nous essayons de nous soigner par l’écriture … Continuer la lecture de Nostalgie